Dorian Hunter 80

Die Hemden und Hosen klebten am Körper. Der fahle Nebel, der über dem mäßig bewegten Wasser hing, schien nach Schwefel zu stinken. Das einzige Reale war das Brummen der starken Schiffsmaschinen.
Entmutigt ließ Dorian das schwere Fernglas sinken. Seine Hände waren feucht, er schwitzte trotz des Fahrtwindes. Die SACHEEN machte rund fünfzehn Knoten Fahrt.
»Verfluchter Schirokko!«, sagte er und hatte das dringende Verlangen nach einem eisgekühlten Gin Tonic im klimatisierten Wohnraum.
»Keine Sorge, Hunter«, brummte Andrea Mignone, der Steuermann. »Wir haben das Radargerät eingeschaltet.«
»Trotzdem – es ist unnatürlich«, widersprach Jeff Parker laut. »Jetzt, im März, würde ich kalten Wind und hohen Seegang erwarten und nicht diese verdammte Waschküche.«
Niemand konnte sagen, wann sie ihr Ziel erreichen würden. Dorian Hunter wusste, dass Asmodis Insel mit keinen normalen Maßstäben zu messen war ...