G. F. Unger 2263

Jim Drago kommt mit der Abendpost nach Longhorn. Er steht noch einige Atemzüge lang mit seiner Reisetasche am Rand des Plankengehsteigs und lässt seinen Blick in die Runde schweifen. Eine ruhige und friedliche Stadt, denkt er. Und dennoch bin ich hier, um tausend Dollar mit dem Colt zu verdienen.
Jim Drago atmete langsam aus. Dann wendet er sich mit einer ruhigen Bewegung um und geht gemessenen Schrittes in das Hotel hinein. Im Lampenschein der Halle wirkt er gar nicht besonders beachtlich. Er ist dunkel, kaum mehr als mittelgroß, mit einigen tiefen Linien im Gesicht. Nur seine Augen sind bemerkenswert. Es sind weit auseinander stehende grüne und unwahrscheinlich ruhige Augen.
Als er sich in das Gästebuch einträgt und mit eleganter Schrift »Jim Miller« schreibt, da sieht man, dass sein Handgelenk außergewöhnlich breit ist.
»Ist Post für mich da?« So fragt er den einarmigen Mann hinter dem Anmeldepult.
Dieser dreht erst das Buch herum und liest: Jim Miller, Little Rock, Arkansas. Er zuckt leicht zusammen. Seine Augen blinzeln gewiss nicht nur wegen des Lampenscheins. Er staunt den Fremden ungläubig an. Aber dann hat er sich gefangen und sagt: »Mister Jim Miller aus Little Rock – o ja! Da wäre ein Brief ...«