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Jahrelang hatten sie auf die Gelegenheit zu dem großen Coup gewartet. Als es losging, waren sie bis an die Zähne bewaffnet und bis ins Kleinste vorbereitet. Auch der spätere Rückzug war tadellos gesichert. Sie waren sechs Mörder. Aber sie hatten nur fünf Masken ...

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Er ließ den Revolverschaft in seiner Hosentasche los. Nur für wenige Sekunden. Seine Hand war schweißfeucht. Im Gehen wischte er sie an seinem Jackett ab, dann umfasste er wieder die Waffe. Hart, entschlossen, beinahe brutal. „Ich werde es dir besorgen“, murmelte er. „Und es wird dir schlecht bekommen, Fatso!“ In Gedanken hatte er Ernie Pyle, den Schatzmeister der Cosa Nostra, immer nur Fatso genannt. Schon das grenzte an Selbstmord. Aber heute würde er ihm diesen Namen ins Gesicht schreien – und...

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Als Mr High während der Einsatzbesprechung an die Karte trat und den Zeigefinger auf Honolulu legte, zuckten Phil und ich wie elektrisiert zusammen. Honolulu! Wir dachten an schlanke, braun gebrannte junge Frauen, an Palmen und weißen Sandstrand vor blauem Meer. Aber es kam ganz anders. Statt mit den Blumenkränzen der Hula Hula Girls bekamen wir es mit Millionen von „Blüten“ zu tun, die sich in den Taschen brutaler Mörder befanden. Und statt nach hawaiianischen Klängen tanzten wir einen wahren Teufelstanz...

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Das Gesicht des Chefs war aus Stein gemeißelt. Wir hörten seine Stimme wie durch einen Nebel. „Der Jet ist entführt worden!“ Mehr brauchte er nicht zu sagen. Wir wussten, dass das Unfassbare, das Unerwartete geschehen war. Es traf Phil und mich wie ein gemeiner Tiefschlag. Denn unsere Aufgabe war es gewesen, das Flugzeug zu beschützen, den Silver-Jet mit hundertsechsundzwanzig Journalisten, einunddreißig Politikern und einem Mann, auf den wir besonders zu achten hatten.

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Ich starrte in die Mündungen ihrer Revolver und in ihre gnadenlosen Gesichter. Sie wollten mich töten, die Männer in den Uniformen der New York City Police. Es war brutaler, eiskalter Mord. Aber sie nannten es Hinrichtung ...

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„Hallo, Phil“, rief Mr High freundlich. Phil Decker gab keine Antwort. Ich muss ihn töten, dachte er. Noch fünf Schritte. Dann riss Phil den Revolver aus der Manteltasche, legte auf Mr High an und zog durch. Bei dieser unfassbaren Tat stand mein Freund und Partner unter dem Einfluss einer neuen Droge, die ihm ihr Entdecker injiziert hatte. Er befand sich im Todesrausch ...

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Die brüchige Stimme des Vorsitzenden verkündete: „Die Anklage gegen den FBI-Agent Jerry Cotton lautet auf vorsätzlichen Mord.“ Das war die Rache der Mafia. Sie hatte es so gedeichselt, dass ich den Geschworenen als Schuldiger erscheinen musste. Ich hatte nur eine einzige Chance: Ich musste die Wahrheit ans Licht bringen ... und nichts als die Wahrheit!

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Ihm blieb noch eine Stunde. Sie hatten es ihm telefonisch angekündigt. In diesen sechzig Minuten konnte er alles tun. Beten oder sich besaufen. Oder sich ein Girl kommen lassen. Nur eines konnte er nicht – fliehen. Viermal hatten sie ihn eingekreist, und dreimal war er ihnen entkommen. Aber jetzt war er am Ende, endgültig ...

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Wo immer Geld in rauen Mengen zu verdienen ist, da ist das Syndikat zur Stelle. Es ging um ein neuentdecktes Uranvorkommen in Alaska. Als die nichtsahnenden Eigentümer ihren Landbesitz mit den wertvollen Bodenschätzen nicht gleich verkaufen wollten, half das Syndikat mit gezielten Morden nach. Erst als Phil und ich dazwischenfunkten, schlug die Stunde der Alaska-Teufel!

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Was für ein Begräbnis! Ein Sarg, dreihundert Menschen und keine Träne. Denn der Mann, der beerdigt wurde, war Rufus Holloghan. Der berühmte Holloghan, der Mädchenmörder. Und im Sarg tickte die Bombe ...

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