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Jahrelang hatten sie auf die Gelegenheit zu dem großen Coup gewartet. Als es losging, waren sie bis an die Zähne bewaffnet und bis ins Kleinste vorbereitet. Auch der spätere Rückzug war tadellos gesichert. Sie waren sechs Mörder. Aber sie hatten nur fünf Masken ...

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Eigentlich hatten wir nichts mit dem Killer Caimano im Sinn. Wir konnten gar nichts von ihm wollen, denn in Mexiko zählte ein G-man nicht.Aber dann ließ dieser verdammte Mörder vor unseren Augen Ampura, ein siebzehnjähriges Mädchen, ermorden. Auf unvorstellbar brutale Art.Von diesem Moment an saßen Phil und ich ihm unerbittlich im Nacken. Mexiko hin, Federales her. Und als wir Caimano fanden, verwandelten sich sein ganzes Ganoven-Paradies und seine riesige Farm in die Gangsterhölle von Mexiko ...

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Durch puren Zufall wurde ich, Special Agent Jerry Cotton, Zeuge eines unfassbar dreisten Diebstahls. Eine Unbekannte stahl auf dem La Guardia Airport eine uralte B-25, einen Bomber aus dem Zweiten Weltkrieg. Phil und ich übernahmen die Ermittlungen, denn sehr wahrscheinlich sollte der Bomber für ein Verbrechen eingesetzt werden, vielleicht für einen Terroranschlag auf amerikanischem Boden.Die Spur führte mich von New York nach Arizona und sogar bis nach Schottland ‒ und dort sorgte das Mordkommando...

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Der erste Mann starb in Chicago. Der zweite in New York. Den dritten ereilte sein Schicksal auf einer Party, zu der auch die Todeslady geladen war. Phil und ich waren Tag und Nacht im Einsatz. Wir ahnten, wen sich die Todeslady als viertes Opfer holen würde. Es war ein Wettlauf gegen die Zeit. Wir wussten nur zu gut, dass diese bildhübsche Giftmischerin den Tod auf ihren Lippen trug. Ein Kuss genügte – der Todeskuss ...

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„Hände hoch, Ryleker!“, brüllte ich und hob meine Waffe. Ryleker ruckte herum, starrte mich aus glühenden Augen an.„Zu spät, Cotton!“, schrie er mit sich überschlagender Stimme zurück. „Zu spät ... zu spät ...“Ich feuerte. Ryleker zuckte zusammen. Aber er hob die grässliche Bombe über seinen Kopf. Panik überkam mich. Jeden Moment konnte der alles vernichtende Atomblitz aufleuchten ...

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Er ließ den Revolverschaft in seiner Hosentasche los. Nur für wenige Sekunden. Seine Hand war schweißfeucht. Im Gehen wischte er sie an seinem Jackett ab, dann umfasste er wieder die Waffe. Hart, entschlossen, beinahe brutal. „Ich werde es dir besorgen“, murmelte er. „Und es wird dir schlecht bekommen, Fatso!“ In Gedanken hatte er Ernie Pyle, den Schatzmeister der Cosa Nostra, immer nur Fatso genannt. Schon das grenzte an Selbstmord. Aber heute würde er ihm diesen Namen ins Gesicht schreien – und...

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Sie nannten ihn Il Ragno – die Spinne. Selbst hartgesottene Berufskiller hüteten sich, seinen Namen laut auszusprechen. Ich, G-man Jerry Cotton, gehörte zu seiner Gang. Eingeschleust mit den raffiniertesten Tricks des FBI.Dann kam die Konferenz der Killer. Viel zu spät erfuhr ich, dass Il Ragno auf jeder dieser Konferenzen einen seiner Killer auf teuflische Weise exekutierte. Und niemand wusste jemals vorher, wer der Delinquent sein würde.Ich sollte es erfahren. Denn diesmal hatte Il Ragno hinter...

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Von der ersten Notiz über jenen Amokfahrer, der schließlich mit seinem Wagen in einen See stürzte, nahmen Phil und ich keine besondere Kenntnis. Beim zweiten Fall, bei dem mich der Amokfahrer um Haaresbreite erwischte, begannen bei uns die Alarmglocken zu schrillen. Dann stellten die Amok-Gangster ihr Ultimatum: Geld – oder sie würden New York mit Amok überziehen. Phil und ich zweifelten an unserem Verstand. Die Gangster fackelten nicht lange. Die Amok-Bande schlug erneut zu. Und diesmal gab...

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Als Mr High während der Einsatzbesprechung an die Karte trat und den Zeigefinger auf Honolulu legte, zuckten Phil und ich wie elektrisiert zusammen. Honolulu! Wir dachten an schlanke, braun gebrannte junge Frauen, an Palmen und weißen Sandstrand vor blauem Meer. Aber es kam ganz anders. Statt mit den Blumenkränzen der Hula Hula Girls bekamen wir es mit Millionen von „Blüten“ zu tun, die sich in den Taschen brutaler Mörder befanden. Und statt nach hawaiianischen Klängen tanzten wir einen wahren Teufelstanz...

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Das Gesicht des Chefs war aus Stein gemeißelt. Wir hörten seine Stimme wie durch einen Nebel. „Der Jet ist entführt worden!“ Mehr brauchte er nicht zu sagen. Wir wussten, dass das Unfassbare, das Unerwartete geschehen war. Es traf Phil und mich wie ein gemeiner Tiefschlag. Denn unsere Aufgabe war es gewesen, das Flugzeug zu beschützen, den Silver-Jet mit hundertsechsundzwanzig Journalisten, einunddreißig Politikern und einem Mann, auf den wir besonders zu achten hatten.

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