John Sinclair

„Wir erbitten deine Ankunft, Baal. Wir, die wir zu deinen Füßen im Staube kriechen. Steige hinab von deinem Berg Peor und lehre uns das Leben, den Tod, die Unzucht und die Macht. Uns, die wir dir unsere Seelen weihen. Wir flehen dich an, Baal Peor. Wir, die wir dir unsere Leiber darbieten. Nimm uns, erhöre uns, besudle uns, auf dass wir die Wahrheit erkennen.“
Die Stimme der jungen Frau hallte durch den finsteren Raum, der nur von wenigen flackernden Kerzen erhellt wurde. Es waren genau fünf. Fünf Kerzen, die vor den angewinkelten Knien der anwesenden Personen standen. An den Spitzen eines Pentagramms, in dessen Zentrum der aufgeschlitzte Kadaver eines Hahns lag.
Unvermittelt hob sich die Stimme der Vorbeterin, als sie den Namen des Dämons mit Stentorstimme hinaus brüllte. Ein eiskalter Windstoß fuhr durch das Innere des geschlossenen Raums. Die Kerzenflammen flackerten, bizarre Schatten huschten über die Wände.
Einige Mitbeschwörer zuckten zusammen, blickten sich angstvoll um, fielen dann aber in den Sprechgesang ein, mit dem die Vorbeterin den Namen des Dämons skandierte.
„Belphégor! Belphégor! BELPHÉGOR!“