John Sinclair

Frederick Beauchart war kotzübel!
Er kauerte am Heck von Fjodors Yacht und spähte verbissen zum Festland hinüber, das sich als schmales Band am Horizont abzeichnete. Es hieß, die Übelkeit rührte daher, weil das Gehirn keinen Fixpunkt besaß und die widersprüchlichen Bewegungen nicht einordnen konnte.
Doch das war nur ein Teil der Wahrheit.
Es war vor allem die Angst, die sich durch seine Eingeweide wühlte.
Hier draußen, knapp fünfzig Seemeilen von der Küste entfernt, konnte er verschwinden, ohne die geringste Spur zu hinterlassen. Und er befürchtete, dass der Russe und seine Chefin genau das mit ihm tun würden, sobald sie erst hatten, was sie wollten.
Den sagenumwobenen Engelstöter ...