G. F. Unger

Die Ballard-Brüder hatten mich eingeholt.
In Rosita, einem kleinen Nest an der Wagenstraße von Santa Fe nach El Paso. Sie waren schon wochenlang hinter mir her, weil ich ihren dritten Bruder in Nogales von den Beinen geschossen hatte. Er hatte es nicht anders haben wollen.
Dass er den Colt zuerst zog, galt für seine Brüder nicht. Sie wollten meinen Tod. Deshalb saßen sie mir auf der Fährte.
Und weil mir das Geld ausgegangen war und ich wieder ein wenig arbeiten musste, um mir weiteres Reisegeld zu verdienen, holten sie mich ein.
Ja, und dann waren wieder jene Sekunden ohne Gnade da.
Es gab keinen Ausweg für mich. Denn sie stellten mich wie zwei erfahrene Kopfgeldjäger.
Weil ich am Leben bleiben wollte, musste ich schießen.
Nun lebten sie nicht mehr.
Und ich selbst lebte nur noch ganz schwach. Wenn sich meine Wunden entzünden sollten, würde ich sterben ...