G. F. Unger

Wade O'Harris, der Erste von Bagbees raubeiniger Mannschaft, hatte mir noch nie besonders geschmeckt. Eigentlich mochte ich ihn so wie einen Löffel Schmierseife im Kaffee. Und irgendwie wusste ich immer, dass wir mal zusammenstoßen würden.
Als ich am Abend in den Mietstall kam, um meinen Wallach zu holen und zu meiner Ein‑Mann‑Ranch heimzureiten, da wartete er auf mich. Wie eine mürrische Bulldogge saß er auf der Futterkiste.
Während er sich langsam aufrichtete, traten zwei Männer von rechts und links hinter mich. Sie hatten zu beiden Seiten des offenen Stalltorflügels an der Wand gestanden, halb verborgen zwischen dem Zaumzeug, das überall an den Haken hing. Die beiden Burschen waren Bullen wie Wade O'Harris, schwergewichtig und in vielen Kämpfen erfahren. Sie grinsten stupide, denn sie hatten nicht viel Verstand.
Die Drei hatten mich also eingekeilt, und einige Atemzüge lang standen wir uns bewegungslos gegenüber und sagten nichts. Wade O'Harris und seine zweibeinigen Bullen schnauften nur vernehmlich – und ich spürte plötzlich, wie mir der Schweiß aus allen Poren drang ...