Jack Slade

»Sheriff, Sheriff!«

»Was schreist du so, Hiram Weatherfield? Du schreckst ja die ganze Stadt auf.«

»Deine Tochter reitet am Fluss.«

»Lass sie doch, wenn es ihr Spaß macht. Kein Grund, so zu brüllen.«

»Ja, aber sie reitet nackt. Auf dem Schoß vom Deputy, er ist bei ihr drin. Sie vögeln beim Reiten. Das glaubst du nicht, wenn du es nicht selbst gesehen hast.«

Tobias Fletsher, der Sheriff von Tucson, war jäh aus dem Mittagsschlaf aufgeschreckt. Er hielt ihn im Nebenraum vom Sheriff-Office auf der Pritsche und war noch verschlafen.          Fletsher war ein stiernackiger Mann Mitte Vierzig, eher ein ruhiges Gemüt. 

Jetzt schaute er drein wie vom Donner gerührt und rieb sich die Augen.

 Der Rest seiner Haare, ein Kränzchen um seine spiegelnde Glatze, stand vom Kopf ab.