Lassiter

Das Spiel war aus. Die Schusswunde unter dem Schlüsselbein hatte sein Hemd bereits bis zum Bauchnabel mit Blut durchtränkt, und sobald er den Remington heben wollte, tanzten Sterne vor seinen Augen. Egal, es war ohnehin nur noch eine Patrone in der Trommel, und er hatte es mit vier Hurensöhnen zu tun – eine Rechnung, deren Ergebnis auf der Hand lag.
"Hola, Compadre", krähte einer von ihnen. "Wo hast du dich verkrochen?"
Lassiter presste die Lippen zusammen und legte den Kopf gegen den Grabstein in seinem Rücken, der kaum kühler war als die flirrend heiße Luft über dem Friedhof. Sein Blick fiel auf die Ruine der alten Kapelle, die einen Steinwurf entfernt hinter den Reihen der Kreuze aufragte. Wenigstens hätte das Schicksal kaum einen passenderen Ort zum Abtreten für ihn auswählen können.