Western-Bestseller

»Also, mein Junge, jetzt weißt du alles. Und jetzt hast du ein paar gute Trümpfe in der Hand.« Jeffrey Bradshaw spricht nicht weiter.

Von einem Atemzug zum anderen ist er tot. Butch Kilhoe stellt es schnell fest. Er muss es fühlen, denn in der stinkenden Zelle ist es dunkel.

Er fühlt auch, dass Jeffrey Bradshaw die Augen fest geschlossen hat. Deshalb braucht er sie ihm nicht zuzudrücken. Aber das hätte er gern getan. Jeffrey Bradshaw ist nobel zu ihm gewesen, sehr nobel. Denn er hatte ihm wahrhaftig einige Trümpfe in die Hand gegeben. Aber nun gilt es, diese Trümpfe auch auszuspielen.

Er tritt an das vergitterte Loch, welches auch ohne Gitter kaum groß genug wäre, um eine Katze durchzulassen.

Es sind nicht viele Schritte, die er machen kann.

Dann tritt er mit dem groben und knochenharten Sträflingsstiefel gegen die Tür. Er muss ziemlich viel Lärm machen. Endlich ertönt draußen vor der Tür im Gang die Stimme eines Wärters, und es ist eine drohend grollende Stimme. Sie sagt grimmig: »Wenn ihr da drinnen Lärm machen solltet, nur weil der liebe Jeffrey wieder mal ein Wehwehchen hat, dann werdet ihr das bedauern, das schwöre ich euch!«

Dann geht die Tür auf ...