John Sinclair

Seymour Scott konnte vor Erregung kaum geradeaus denken. Wie jeden Freitagabend, wenn er Naomi erwartete, die dunkelhäutige Schönheit mit den vollen Lippen, die ihn innerhalb kürzester Zeit den stressigen Alltag vergessen ließ.
Oftmals, so wie heute, musste sie dafür nicht mal anwesend sein. Die bloße Vorstellung von den Dingen, die sie in wenigen Minuten mit ihm anstellen würde, genügten, um ihm den Schweiß aus den Poren zu treiben und seinen Puls in ungeahnte Höhen zu peitschen.
Als es an der Tür klingelte, übersprang Scotts Herz einen Schlag. Beinahe wäre ihm das Glas mit dem Mundwasser aus der Hand gerutscht. Ein Blick auf die Uhr. Fast eine halbe Stunde zu früh. Egal. Umso besser.
Mit klopfendem Herzen stürmte er aus dem Bad, durch die Diele zur Haustür. Er riss sie auf und blieb wie vom Donner gerührt stehen.
„Du ... du bist nicht Naomi!“
„Gut erkannt!“, erwiderte die Fremde. „Aber ich bin sicher, dass wir uns ebenfalls prächtig amüsieren werden.“