Die Hitze war durchsetzt von hoher Feuchtigkeit und verlieh den Gesichtern der beiden Männer, die sich auf der Mainstreet von Oakville gegenüberstanden, einen unnatürlichen Glanz. Schweißtropfen perlten ihnen von der Stirn, rannen ihnen in die Augenwinkel und über die Wangen hinab zum Kinn, doch keiner von ihnen blinzelte. Ihre kalten Blicke schätzten einander ab, suchten nach einer Schwäche des Gegners und nach jener winzigen Regung, die das frostige Schweigen zwischen ihnen im Aufbrüllen ihrer Revolver zerreißen würde.
"Worauf wartest du?", hallte es über die Straße. "Ist dir der Schneid schon in die Hose gerutscht?"
Barry Flints Kiefer mahlten. Seine Rechte war erstarrt und schwebte nur wenige Zentimeter über dem Griff seines Peacemakers. "Quatsch nicht dumm rum, Dillon!", knurrte er finster. "Make my day!"
Einen Lidschlag darauf peitschte das Donnern zweier Schüsse durch die Luft.
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